Ma peine a dépéri, je n’ai plus de mouchoirs,
la boîte oubliée là, au fouillis du tiroir
où les gris souvenirs d’hier encore encombrent
de mille riens brisés, d’intimité dans l’ombre.

La lueur aux reclus murmure en confidence
du désordre absolu leur aveugle exigence,
et sur le chapelet, l’or terni d’ambre égrène
la litanie des torts que l’éphémère engrène.

Ma mémoire acharnée pourtant terre au secret
leur instance inouïe, car ce qui fut se crée,
chaque nuit la nourrit de rêves fragmentaires,
blâmez l’orbe de lune et son reflet si clair.