La sueur emperlait ta nuque
inclinée sur le papier
de sa courbe à l’orée
s’est égarée ma mémoire
Au creux de mon poing
j’ai cueilli l’heure écoulée
du temps qui n’existait plus
je l’ai tordue dans mon mouchoir
un coin noué sur ma langue
De larme elle avait l’odeur amère
et le goût du chagrin retenu
la fleur épanouie du labeur.

 

 

 

Bandeau : un détail de « La ville », Frans Masereel.