Quand la nuit je quitterai la demeure nomade on naît, nomade on meurt j’emporterai vers le nouveau logis mon arbre rouge et sa magie l’image au houx comme unique bagage […]
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Catégorie : Les mains calleuses de la poésie
L’évasion des Ève — pendant la dormition de Marie Nous étions des louves timides à l’orée de l’aube engourdie sortant de la réserve humide où rien ne nous tenait […]
De rien naît le néant l’incertitude y règne et pourtant rien ne l’ébranle. Au cours du rêve immobile inaudible un son jaillit l’achève un râle insensé. Sa chute enchaîne un […]
La sueur emperlait ta nuque inclinée sur le papier dans la courbe à l’orée s’est égarée ma mémoire Au creux de mon poing j’ai cueilli l’heure écoulée d’un temps qui […]
Vous voulez savoir ce que je fiche ? Non ? M’en fous. Je traduis de la poésie russe au cours d’un délire alchimique et je m’incarne dans la peau de Maïakovski Ça […]
Rien. Chaque jour, sans mot dire. Ce soir, pour le mot dire. Rien. Dans le désert, heureusement, les petits quelque chose rappellent leur importance que rien ne peut anéantir.
La serpentaire immisce entre mes bras son corps engainé de taffetas noir au sein du flot lent des canaux sanglants sans cesse elle ondoie ses longs doigts soyeux sans cesse […]
Chienne de vie ! Décembre ivre chavire au caniveau s’oublie.
Fourchette à quatre dents — Tue le cœur, garanti ! Mon cœur agonise au crochet, viande à l’étal en boucherie. Tant qu’il est cru rien à jeter.
Soudain dans le ciel, un tendre et nuageux pastel a moucheté mon arbre de sa pluie soyeuse et l’a teinté de branche en branche à l’aquarelle. L’averse à tire-d’aile éploya […]