Une poésie que je garde pour moi, car je n’ai pas envie de la partager avec les personnes qui n’ont jamais lutté que pour l’injustice qui les concernaient en ignorant […]
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Catégorie : Les mains calleuses de la poésie
Novembre est maussade. L’humeur accable la feuille la branche et le bras. Sur les rotules, éreintée, je me lamente en inspectant mes mains vides : quelle matière ai-je aujourd’hui modelée ? […]
Huit jours presque hors d’usage social et j’ai lu, entre les gouttes, entre les bavardages, entre les paysages étincelants, entre les arbres qui murmurent et le cri rageur des mouettes. […]
Avant, le dimanche, je publiais de la poésie, sans flonflons, comme une vendeuse à la sauvette de fleurs volées dans les jardins, un peu coupable de fourguer ses bouquets. Un […]
De deux choses lune, l’autre c’est le soleil. La mer très belle bougeait à peine, un petit clapotis, mince comme des lèvres mouillées qui s’entrouvrent. La terre est bleue comme […]
Ma peine a dépéri, je n’ai plus de mouchoirs, la boîte oubliée là, au fouillis du tiroir où les gris souvenirs d’hier encore encombrent de mille riens brisés, d’intimité dans […]
– journal de bord d’une orpheline en bout de Dix-neuf mil et quatre cent vingt-neuvième jour Âmes anonymes de la poésie, je résiste aux vers depuis vingt-trois nuits et […]
Qu’a-t-on fait à la tête au-dessus du gilet qu’a-t-on fait à la tête à coups de tonfa Qui a lancé la balle à la femme là-bas qui a lancé la […]
Livrée à moi-même, inutile de s’attendre à autre chose qu’aux dérives d’une esthète de mule. Depuis une semaine, je vague, car il semble bien que mes services ne soient plus […]
Qui fait la maligne tombe dans la vigne Brisés les sarments le raisin vous ment Au temps j’ai volé des fruits blets et noirs Au vent j’avalais leur odieux déboire. […]