Livrée à moi-même, inutile de s’attendre à autre chose qu’aux dérives d’une esthète de mule. Depuis une semaine, je vague, car il semble bien que mes services ne soient plus […]
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Catégorie : Les mains calleuses de la poésie
Qui fait la maligne tombe dans la vigne Brisés les sarments le raisin vous ment Au temps j’ai volé des fruits blets et noirs Au vent j’avalais leur odieux déboire. […]
Les poètes devraient être des gens de rien comme vous et moi lorsqu’ils pleurent ou rient dans leur lit comme vous et moi quand l’aube éveille une sourde angoisse à […]
Quand la nuit je quitterai la demeure nomade on naît, nomade on meurt j’emporterai vers le nouveau logis mon arbre rouge et sa magie l’image au houx comme unique bagage […]
L’évasion des Ève — pendant la dormition de Marie Nous étions des louves timides à l’orée de l’aube engourdie sortant de la réserve humide où rien ne nous tenait […]
De rien naît le néant l’incertitude y règne et pourtant rien ne l’ébranle. Au cours du rêve immobile inaudible un son jaillit l’achève un râle insensé. Sa chute enchaîne un […]
La sueur emperlait ta nuque inclinée sur le papier de sa courbe à l’orée s’est égarée ma mémoire Au creux de mon poing j’ai cueilli l’heure écoulée du temps qui […]
Vous voulez savoir ce que je fiche ? Non ? M’en fous. Je traduis de la poésie russe au cours d’un délire alchimique et je m’incarne dans la peau de Maïakovski Ça […]
Rien. Chaque jour, sans mot dire. Ce soir, pour le mot dire. Rien. Dans le désert, heureusement, les petits quelque chose rappellent leur importance que rien ne peut anéantir.
La serpentaire immisce entre mes bras son corps engainé de taffetas noir au sein du flot lent des canaux sanglants sans cesse elle ondoie ses longs doigts soyeux sans cesse […]