Qu’a-t-on fait à la tête au-dessus du gilet qu’a-t-on fait à la tête à coups de tonfa Qui a lancé la balle à la femme là-bas qui a lancé la […]
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Catégorie : Les mains calleuses de la poésie
Livrée à moi-même, inutile de s’attendre à autre chose qu’aux dérives d’une esthète de mule. Depuis une semaine, je vague, car il semble bien que mes services ne soient plus […]
Qui fait la maligne tombe dans la vigne Brisés les sarments le raisin vous ment Au temps j’ai volé des fruits blets et noirs Au vent j’avalais leur odieux déboire. […]
Les poètes devraient être des gens de rien comme vous et moi lorsqu’ils pleurent ou rient dans leur lit comme vous et moi quand l’aube éveille une sourde angoisse à […]
Quand la nuit je quitterai la demeure nomade on naît, nomade on meurt j’emporterai vers le nouveau logis mon arbre rouge et sa magie l’image au houx comme unique bagage […]
L’évasion des Ève — pendant la dormition de Marie Nous étions des louves timides à l’orée de l’aube engourdie sortant de la réserve humide où rien ne nous tenait […]
De rien naît le néant l’incertitude y règne et pourtant rien ne l’ébranle. Au cours du rêve immobile inaudible un son jaillit l’achève un râle insensé. Sa chute enchaîne un […]
La sueur emperlait ta nuque inclinée sur le papier de sa courbe à l’orée s’est égarée ma mémoire Au creux de mon poing j’ai cueilli l’heure écoulée du temps qui […]
Vous voulez savoir ce que je fiche ? Non ? M’en fous. Je traduis de la poésie russe au cours d’un délire alchimique et je m’incarne dans la peau de Maïakovski Ça […]
Rien. Chaque jour, sans mot dire. Ce soir, pour le mot dire. Rien. Dans le désert, heureusement, les petits quelque chose rappellent leur importance que rien ne peut anéantir.